3.0 Opinion

Colección de esponjas

Escribo esta columna con tanto adelanto que tengo hasta el temor de que, llegado el día de su lectura, igual ya nadie esté aquí: la luz apagada. Y luego pienso con sorna que, si no andan por estos asfaltos, será debido a que todos han tirado para el Sur (un clásico), no por otra notable razón. Así que, si la masa se halla en el Sur, aquí, en la ciudad, mientras usted me lee o escucha a través de la conjugación de vivas letras, ahora mismo solo estoy yo, solo aparezco yo, que es la más pura felicidad, dada por no tener cerca a ningún inhumano, perdón, humano; o sea, en kilómetros a la redonda.

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Escribo esta columna con tanto adelanto que tengo hasta el temor de que, llegado el día de su lectura, igual ya nadie esté aquí: la luz apagada. Y luego pienso con sorna que, si no andan por estos asfaltos, será debido a que todos han tirado para el Sur (un clásico), no por otra notable razón. Así que, si la masa se halla en el Sur, aquí, en la ciudad, mientras usted me lee o escucha a través de la conjugación de vivas letras, ahora mismo solo estoy yo, solo aparezco yo, que es la más pura felicidad, dada por no tener cerca a ningún inhumano, perdón, humano; o sea, en kilómetros a la redonda.

La fobia al hombre tiene su propia denominación, misantropía, y hoy les voy a reconocer que en mí esta conducta a veces palpita, en puntuales ocasiones. Ya están pensando en que me voy a declarar misántropo, y así es, pero solo en el país que representa este artículo, en mi estado-nación, que es el regalo que la creación literaria otorga a los que se empeñan en escribir día tras día y sin complejos.

Ese país, mío y solo mío, hoy me da la opción de estar sin nadie en la ciudad, como si fuera un día de Semana Santa; en ese país, mío y solo mío, puedo chulearme de que soy el soberano, el rey, el que más manda, el que hace y deshace; en ese país, mío y solo mío, digo y actúo como quiero, en infinita libertad y alejado de las más envenenadas influencias…

¿Qué…? Que… ¿cómo lo consigo? Fácil, difícil… Mi secreto. En estos párrafos, a veces rellenos de desvaríos y casi siempre de opiniones muy serias, vuelco, como ya he dicho en más de una ocasión, lo que tengo en la nevera: la idea fruto que cae de las ramas, el contenido de la mota que dobla la esquina, las palabras y palabros que brotan del papel y transportan las ondas, la vida en verde y en rojo, y la de color amarillo…

Soy una esponja, y gracias a esta condición y a la que merodeo de misántropo, me aíslo, me enchufo y disparo letras, casi siempre sembradas en este país tan sui géneris: mi preferido, el que más quiero.

Están invitados a venir, que no hay fronteras ni ejércitos… Aquí solo habita el ánimo, la implicación…, junto a una colección de esponjas.

@gromandelgadog

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